XXI

Yo ya no quiero perderme en la lluvia de nadie:

mancharme la carne con ácido ajeno,

que se derrita mi piel en el suelo,

ni llorar por cada demonio perdido

–bien sea el tuyo o el mío–,

que se escapa de la caja entreabierta

que nos da por guardar en el pecho.

Ni constelaciones rotas en la espalda

ni dos pasos entre el azul y el negro;

entre el vacío y el frío que siempre

se tragan las noches de invierno.