XVIII

Hostia puta, las ganas que tengo de ti

y lo poco que digo verdades.

Que lo daría todo por que me comieras

a besos las heridas de las piernas,

y quizá alguna rotura que se escapa entre los muslos.

Y tirar la mierda al suelo y buscarte la boca,

porque suena tan desesperado como es.

Porque se me revuelve el vientre bajo

con sólo pensar en tus labios,

y ni siquiera doy pistas por no decir de más.

Pero yo murmuro que te odio

las veces que hagan falta

con tal de que insistas en sacarme las palabras.

O los gemidos.

O vete tú a saber qué se te ocurre.

Como tus manos deambulando,

en plena exploración.

Que lo mismo me levantas la falda

o me bajas el vestido;

y vas a ver cómo me delatan las mejillas y el ardor.