nervios de acero y luchadora.

Antes

La molestia del ala herida nos agarrotó el cuerpo, y la luz se filtró a través de nuestros párpados cerrados. No pude reprimir un quejido, y mi miedo notó el dolor palpitante. Otra caricia, más suave, nos recorrió el pelaje, y sentimos aquella dulzura extraña que no nos era familiar. Olía a sal, canela... se nos hizo la boca agua.

Y con el hambre, me llegó el recuerdo de las bestias que me asistieron en el pozo. Recordé la muerte, la sangre y la fatiga, y se me erizaron las plumas. Las caricias volvieron, aún más delicadas, y mi miedo me instó a dormir, a mantener la calma. Tan solo había sido una pesadilla. Se me reguló el pecho, me acurruqué entre aquellos olores humanos, cómodos y simples. Me dejé acunar por el sueño y me dormí, entre voces lejanas y extrañas que hablaban de pájaros y heridas; de plumas y alpiste.

Wendy estaba acurrucada a mi lado, pequeña y diminuta como era. Su respiración me acariciaba el pelaje, creando finas ondas que revolvían mis plumas. Mi miedo, relajado entre los recovecos de mi pecho, andaba sumiso y calmado; aún así, podía escuchar su voz tranquila susurrando en mi oído que las cosas no iban bien, que el miedo de Wendy entraba en pánico a cada rato, que no sabía qué iba a pasar. Cuando abrí los ojos y vi a mi gorrión con su cabeza en mi costado, toda duda desapareció. Sus ojos cerrados sin tensión, sus nervios de acero y luchadora apaciguados por el sueño. Toda ella, la Wendy libre, se estrujaba entre mis plumas y me empapaba las arterias de un calor sofocante que partía mi miedo y mi respiración en dos. Era un sentimiento latente y amargo, ese que los humanos suelen identificar con amor y que en nuestra especia a veces carece de sentido. Pero, en aquel momento, juré que era amor.

Y entonces, la respiración agitada, los nervios como escarpias, las plumas erizadas y el pánico inuncando sus pupilas. Su miedo se enervó y el mío dio un brinco en mi costado; ambos cuerpos nos revolvimos nerviosos, y Wendy comenzó a mover las alas con fuerza: un pájaro ansioso, desesperado, hambriento de libertad. Porque Wendy golpeaba incesante contra los barrotes, con su miedo lacerante dominando sus movimientos y escupiendo por su boca; todo eran chillidos y gritos, agonía, oscilaciones confusas por parte de Wendy, casi mecánicas, contra los metales que nos rodeaban. Porque estábamos enjaulados. Por eso luchaba Wendy: por recuperar su trono de hija de la libertad. Porque estábamos enjaulados. Estábamos en una jaula.