CXX

Mira mis manos
míralas
mírame
porque estoy escribiendo y puedo jurar
que entre los versos se humedecen todos los desiertos
incluso aunque me tiemblen los dedos
al rozar la arena

aunque me tenga que morder la lengua y en la herida
no distinga la sangre del lodo
mientras hurgo en el barro
en el veneno
en esta carne-cementerio (llena de fantasmas
que todavía temen ver su nombre asomando por las piedras)
sólo por ver si nacen flores
en este pecho que es el ojo de todas las tormentas

porque me abriría entera a los infiernos de mis manos
sólo por saber si entre la tinta que chorrean
entre el reflejo que he manchado con los dedos
incluso allí
habrá poesía.

Feliz día de la poesía

(aunque no sé si es eso lo que estoy haciendo)